Este trayecto tampoco conduce a un final previsible

En la introducción a El collar de la paloma

2010-12-08T22:54:00.003+01:00

Decía Camilo J. Cela que España es un país tan pobre que no da para que se tengan dos ideas diferentes de una misma persona. Espero que ahora que nuestro PIB ha superado el de Italia, aunque sea en la calenturienta imaginación de los jaleadores de la propiedad inmobiliaria (esa calderilla de inmoralidad puesta en circulación con tanto éxito por la banca), la riqueza española dé de sí bastante como para permitir la convivencia de dos versiones de El collar de la paloma.

Jaime Sánchez Ratia. Introducción a El collar de la Paloma, Ibn Hazm, Hiperión, Madrid, 2009.

puntos de freakitud tunecinos

2010-08-28T20:50:00.003+02:00

Puntos de freakitud tunecidos:

1) Hablar en árabe estándar con las chinas en el tranvía y ver que todo el mundo nos está mirando con cara de alucinación.

2) Ver un libro de Derrida traducido al árabe. (ver foto)

3) Berrearle al dueño de un restaurant de la medina que quería robarnos cobrándonos cinco veces más de lo correcto por una comida asquerosa y salir pagándole lo que a mí me dio la gana.

4) Hacer un examen de árabe oral delante de un profesor que está completamente sobado (el Ramadán es muy malo).

5) Ver a Liu Dantong haciendo de Sherezade en la obra de teatro de la escuela (para el teatro han reclutado a las chinas que son una máquina memorizando y además son las únicas que se han dejado engañar para pringar con los ensayos).

6) Ir a Hammamet con una pareja de vascos testigos de Jehová.

7) Ver al alemán copiar los ISBN de catorce volúmenes de una colección de libros dedicados al derecho financiero islámico.

8) Ir a un espectáculo en el teatro municipal que es un concierto de música marroquí con "fusión" flamenca y que una cantaora gitana berreee "Vengoooooo del moooooooorooooo".

Me lo he pasado en grande!

Ramadán karim

2010-08-16T20:59:00.005+02:00

Hace seis días que empezó el Ramadán.

Hoy he roto el ayuno con la familia (el suyo, porque yo no paro de jalar). Pensaba que se avalancharían sobre la comida como salvajes muertos de hambre pero no. Al contrario, estaban muy tranquilos y me ha parecido que han comido muy poco para llevar todo el día en ayunas... A lo mejor será cierto eso de que el Ramadán es bueno para la salud porque se te encoje el estómago. En cualquier caso a mí no me convence nadie de que no beber es bueno para la salud en pleno mes de agosto en un país con este clima. En la excursión al desierto, uno de los profesores me confesó que había bebido agua. Me alegré, pensé que en el fondo el instinto de superviviencia puede sobre las supersticiones... Pero quién sabe.

La primera impresión acerca del Ramadán es que es algo mucho más social que religioso, o al menos que la presión social es muy fuerte. Aunque Túnez es un país poco conservador no les parece bien que se coma o beba en público. Hoy he probado a ver qué tal. Me he comprado un zumo y me lo he intentado beber por la avenida principal... Pero no he podido acabármelo, me sentía observada y culpable.

Como ha concluido un compañero: "en Ramadán todo de puertas adentro". Y sí, tiene razón. Por ejemplo, hay muchas cafeterías abiertas... Por fuera parece que estén cerradas, hasta tienen la reja bajada algunas veces... pero sí empujas la puerta.... tachán! está abierto. Y hay gente (gente entendida como masculino plural, no femenino).

Como ahora la familia no me prepara el desayuno, a las siete y media de la mañana empiezo el día con un café clandestino... Entro en la cafetería de al lado de la escuela, que por fuerta está cubierta de cartones y parece un local en traslado o algo así... pero tras la puerta están todos los hombres sentados con cara de pecadores (como dijo un compañero, con cara de traficantes de opio), atravieso una densa cortina de humo y sí, me consigo un café matutino. Además, un parroquiano colocado un puestecillo de comida para los más glotones. Donde hay negocio...

Otra de las conclusiones de estos días es que los que más "infringen" el Ramadán son los hombres fumadores... pueden no comer, pero no fumar... Una española me preguntó, toda ingenua, "si se han de tomar un café, ¿por qué no se lo toman en su casa?" Respuesta que imagino acertada: porque sus mujeres no les dejarían...

Por otra parte, otra española me ha contado que ha pillado a las mujeres de su residencia comiendo a escondidas... y que cuando las vio se escaparon corriendo. Lo que es la mirada de los demás...

Y así estamos. Por supuesto, no todo el mundo rompe el ayuno. Los habrá que lo respeten a rajatabla. Con sus mareos, sus desmayos... Pero la carne es débil.

Eso sí, a las siete y cuarto (hora de la ruptura del ayuno claro) la ciudad está desierta. Se puede caminar por la calzada de Habib Bourguiba (algo así como Passeig de Gràcia)...
Los transportes se paralizan. Por supuesto, ya me ha pasado dos días que justamente he querido volver a mi casa a esa hora... Ayer, volviendo de cuatro días de excursión, me quedé tirada en la estación... Cuando le pregunté a conductor de autobuses a qué hora volvían a comenzar me miró con cara de desesperación y me respondió "shuaya"... Me sentí fatal, como si le estuviera presionando, aunque yo, con mi mentalidad occidental, solo quería saber exactamente a qué hora empezaban para prepararme psicológicamente para el rato que tuviera que esperar... pero no. Se espera lo que se espera. Y punto. Y más cuando es Ramadán. Y tienen toda la razón del mundo. A ver qué prisa hay.

El viaje al Sahara con los sicilianos adolescentes

2010-08-15T22:28:00.005+02:00

Bueeeeeeeeeeeeeeeno

La paciencia es la llave de la felicidad, dice un proverbio moro. Suerte que yo ando cargadita de paciencia...

Acabo de volver de pasar cuatro días de excursión con "los estudiantes del centro Bourguiba", ergo, unos sesenta italianos _en su mayoría sicilianos y napolitanos_ de entre 19 y 22 años. Impresionante. La vida del primate en captividad. El guía, un tunecino pero de aspecto y optimismo americano, nos decía exactamente cuántos minutos nos dejaba libres para cada actividad, dónde había que ir al lavabo y dónde no, dónde comer, dónde comprar... Buf. Hacía años que nadie se preocupaba de esa manera obsesiva por mis movimientos intestinales. Además, cada vez comenzaba las frases con un "escuchadme todos, os voy a contar algo muy interesante..." y luego nos explicaba que el Islam tiene cinco pilares, y que uno de ellos es el ramadán, que consiste en ayunar durante el día y romper el ayuno al anochecer... Frente a semejante fuente de erudición no sabía si ponerme a chillar gilipolleces y a subirme por las piedras como los italianos. Santa paciencia.

Al principio creía que lo mataba, al guía. Al cabo de dos horas fui comprendiendo que nos tratara cómo auténticos retrasados mentales: lo éramos. Situación: el guía repite dos veces que mañana el autobús saldrá a las siete. Nos chilla a todos (por el micrófono): ¿A qué hora sale el autobús mañana? El coro de italianos eufóricos: a las sieeeeeeeeeeeteeeeee!
No ha pasado ni un minuto que una vocecita italiana dice: ¿Ma a què hora è domani?

Increíble. Nunca había asistido a semejante espectáculo. Hemos dormido en unas jaimas, en el desierto... Había una ducha para todo el mundo, que dependía de un cubo de agua de lo más precario y que había que rellenar cada vez... Pues a las italianas no se les ocurría nada mejor que pasearse por el campamento, delante de los "beduinos" (o empleados del tour operador del Sahara, según se prefiera) en micro bikinis...

Mucha hormona suelta. A una se le salía la teta a lo chicholina mientras hablaba con el guía. Enfin. Ante semejante panorama me uní decididamente al grupo de los freaks. Lo componían: un alemán de mi clase que es doctor y estudia jurisprudencia comparada en Leipzig, que lleva gafas redondas de concha y tiene los ojos azulísimos y saltones, y un look de intelectual de los años 50 (pero no buscado a lo fashion, sino genuino); un franco-austríaco de dos metros, delgadísimo, con look de superdotado marginado de la clase que hablaba todo el rato de política extranjera de los países africanos y de Oriente Medio (un coco con patas); y un australiano de 60 y pico años que viaja con brújula, ha estado en un montón de países y que de repente ha decidido que nunca es tarde para ponerse a estudiar árabe (está todavía aprendiendo el alfabeto)...

En fin, "val a dir" que gracias al grupo de los freaks el viaje ha sido más soportable. Hemos hecho bromas constantemente acerca de campos de concentración (con el alemán), me han contado la política exterior de Angola (con el francés) y vimos un reportaje sobre la segunda mundial en África mientras los italianos se dedicaban a pegar alaridos de habitación en habitación...

La conclusión: viajes organizados, no gracias. Errar es de sabios? O no...

Una semana en Túnez

2010-08-10T00:01:00.005+02:00

Iba a explicar un montón de cosas positivas sobre este país mediterráneo. Desgraciadamente
el principio de este post ha sido interrumpido por una lucha terrible contra una cucaracha voladora gigante que se ha colado en mi habitación (tamaño mi dedo corazón, lo juro). ¿Las cucarachas vuelan? No lo sabía y hubiera preferido no saberlo nunca.

Enfin. Pese a que la he rociado repetidamente con ciclon B no he podido matarla porque era una cucaracha paquidérmica de esas que sobreviven a pruebas atómicas pero la he encerrado en otra habitación... (y he avisado a la familia del nuevo inquilino).

Volviendo al tema del que quería ocuparme, llevo una semana y pico en Túnez. Duermo en casa de una familia musulmana que vive a las afueras, a unos doce km del centro. Por las mañanas estudio árabe en el Instituto Bourguiba, un lugar plagado de italianos.

De las clases, que son un poco aburridas la verdad, solo diré que no necesito saber cómo se organiza la madina islámica y cómo se llamaba el patio donde se dejaban los camellos en las posadas antiguas... pero lo sé, porque es lo que me están enseñando, lamentablemente.

Cuando llego a casa en vez de repasar lo que hemos hecho me dedico a Leer "Harry Potter" en árabe, porque aprendo un vocabulario más interesante.

Otro dato de interés son las chinas. En clase tenemos cinco chinas, todas ellas emplean la misma talla de ropa, llevan las mismas sandalias de talón, todas tienen apodos árabes para que no tengamos que asesinar sus nombres de verdad. Cada día estudian la lección y al día siguiente la repiten de memoria (una de ellas me he recordado hoy como se llama el patio de los camellos de las posadas antiguas _por cierto, "munaj"_ ). Llevan unos diccionarios árabe-chino que son para verlos. No se depilan, niente niente. Es la primera vez que salen de su país y tienen una pronunciación de árabe deleznable, nadie entiende nada cuando leen las redacciones... Eso sí, llevan solo dos años estudiando árabe (yo llevo unos seis años y están en el mismo nivel que yo). En China estudian 4 horas al día lengua árabe, pero nunca la hablan. Por la tarde estudian comercio internacional. En resumen, se preparan para mejorar las relaciones comerciales entre los países árabes y China. Una de ellas me ha dicho que les preocupa el hecho de ser mujeres, que les puede ser más difícil encontrar trabajo que a los hombres y que no hay ningún chico chino que haya venido a Túnez porque a ellos no les costará encontrar trabajo... (mientras me lo decía he pensado que por mucho que vengan a Túnez si quieren trabajar de ejecutivas lo tienen bastante jodido en países como Yemen o Arabia Saudí pero he preferido guardarme mi opinión).

Finalmente, un apunte de intimdad familiar. He estado viviendo en una casa donde el marido trabaja en la American School y la mujer es médico, tiene una clínica privada. Tienen un hijo de tres años. Llevan una vida muy occidental aunque ella lleva el hijab. Ella, creo, es la que trae más dinero a casa y trabaja hasta las ocho de la noche o así... Ella no cocina ni friega ni nada, ni siquiera se ocupa mucho de su hijo. Tienen una niñera/criada que es la que lleva toda la casa, está con en el niño...

Ya el primer día la niñera me llevó a pasear y me dijo que le pagaban muy poco, que estaba hasta los ovarios de esta familia, sobre todo de la mujer... (con el niño se lleva muy bien). Pues ayer por la tarde _yo no estaba en casa_ la niñera se fue. Se ha pirado. Esta noche nos hemos ido fuera a cenar una pizza... Así que ahora vivo en una familia desestructurada.

Una pena, porque la niñera me preparaba unos platos de esos de la abuela, increíbles. Ahora me veo que tendré que sobrevivir a base de sandwichats. Y, eso sí, en dos días empieza el Ramadán.
A ver qué tal.

La charca

2010-06-28T19:57:00.002+02:00

"Por todas partes cubre el manto de la política intereses egoístas y bastardos, apostasías y vilezas; pero, al menos, en las capitales populosas, la superficie, el aspecto y a veces los empeños de la lid, presentan carácter de grandiosidad. Ennoblece la lucha la magnitud del palenque; asciende a ambición la codicia, y al fin material se sacrifica el fin ideal de la victoria por la victoria. En el campo, ni aun por hipocresías o histrionismo se aparenta el mejor propósito elevado y general. Las ideas no entran en juego, solamente las personas y en el terreno más mezquino: rencores, odios, rencillas, lucro miserable, vanidad microbiológica. Un combate naval en una charcha.

Emilia Pardo Bazán, Los pazos de Ulloa.

Los pazos de Ulloa

2010-06-14T10:42:00.002+02:00

"Julián abría mucho los ojos, deseando que por ellos entrase de sopetón toda la ciencia rústica, a fin de entender bien las explicaciones relativas a la calidad del terreno o al desarrollo del arbolado; pero, acostumbrado a la vida claustral del seminario y de la metrópoli compostelana, la Naturaleza le parecía difícil de comprender, y casi le infundía temor por la vital impetuosidad que sentía palpitar en ella, en el espesor de los matorrales, en el áspero vigor de los troncos, en la fertilidad de los frutales, en la picante pureza del aire libre. Exclamó con desconsuelo sincerísimo:
-Yo confieso la verdad, señorito... De esas cosas de aldea, no entiendo jota."

Emilia Pardo Bazán, Los pazos de Ulloa.

Si això és un home

2010-03-09T09:53:00.003+01:00

Pannwitz és alt, prim i ros; té els ulss, els cabells i el nas com tots els alemanys han de tenir, i seu de manera imposant darrere d'un complicat escriptori. Jo, Häftling 174.517, estic dret al seu despatx, que és un autèntic despatx, net i endreçat, i em sembla que deixaria una taca de brutícia en qualsevol lloc que hagués de tocar.
Quan va acabar d'escriure, va alçar els ulls i em va mirar. (...)
aquella mirada no va ser entre home i home; i si jo sabés explicar a fons la naturalesa d'aquella mirada, intercanviada com a través de la paret de vidre d'un aquari entre dos éssers que viuen en medis diferents, també explicaria l'essència de la gran follia del Tercer Reich.

Primo Levi, Si això és un home.

Falling man, de Lillo

2010-03-09T09:46:00.002+01:00

Amir said simply there are no others. The others exist only to the degree that they fill the role we have designed for them. This is their function as others. Those who will die have no claim to their lives outside the useful fact of their dying.
Hammad was impressed by this. It sounded like philosophy.

Don Delillo, Falling man.

Tvrdjava

2009-09-16T09:41:00.002+02:00

Inquiet devant l'incertitude de toute chose, je sus plein d'assurance devant l'amour qui se crée lui-même car il naît d'un besoin.

Mesa Selimovic, La forteresse

El mal de Montano

2009-08-31T16:22:00.001+02:00

La literatura me ha permitido siempre comprender la vida. Pero precisamente por eso me deja fuera de ella.

Enrique Vila-Matas, El mal de Montano.

Namaste 5

2009-07-26T14:57:00.003+02:00

Varanasi:

Finalmente si es una ciudad que inspira algo espiritual... Dimos un paseo al atardecer en barquita a remo por delante de los ghats, fue precioso. Caigo en los topicos pero el color de las ropas de las mujeres y de los peregrinos a la puesta del sol es increible,digno de verse.
A partir de ahi Ainhoa cayo en crisi/enfermedad estomacal, la pobre paso una noche horrible con fiebre y escalofrios incluidos, no hace falta que diga mas.
Servidora se levanto a las cinco de la manyana para ir a los ghats frente al Ganges para ver el eclipse... No podeis imaginar la multitud congregada para la ocasion, una masa multicolor... Parecia que no iba a verse nada porque un nubarron tamanyo medio cielo cubria el sol y mas alla y, de repente, se levanto el nubarron y justo en ese momento comenzo el eclipse. La verdad que sin gafas durante el eclipse solo se puede mirar un nanosegundo pero aun asi se veia el sol cada vez mas mordido por la luna. Muchos parroquianos llevaban radiografias y el parroquiano vecino de mi lado (laverdad es que pille un buen lugar en un balconcito en primera linea) me dejo mirar a traves de la radiografia un par de veces. De golpe, muy rapido, llega la oscuridad. Entonces se ve el consabido halo de luz alrededor de la luna, como una luna negra rodeada de luz, una breve luz de vela reflejandose sobre el ganges. precioso. La gente aplaudia y rezaba, fue un gran momento que duro unos tres minutos. No tengo fotos, asi que no tengo pruebas, pero es sabido que las fotos de este tipo de cosas no dan buen testimonio y creo que es un momento que prefiero recordar sin necesidad de huellas digitales.

Eldia en Varanasi lo pase sola paseando por los ghats, lo que en verdad estuvo bien. Un gentio constante en Varanasi, te planteas el concepto de masa. Por la noche Ainhoa, la pobre en un estado lamentable, se arrastro como pudo a la estacion de tren. Cogimos un tren con air con a Delhi, 12 horas, luego en Delhi Ainhoa se quedo en la estacion en estado comatoso y yo me fui a hacer un par de cosillas y cinco horas mas tarde empalmamos con otro tren a Amritsar.

Amristar:
Ciudad grande pero mucho mas tranquila y limpia que Delhi. No vimos de la ciudad mas que el famoso Templo de Oro, principal lugar de culto delos sijs. Llovio todo el rato asi que nos perdimos la famosa imagen del templo reflejandose en el estanque (creo que el estanque se llama Amrit Sadovar, de ahi el nombre de la ciudad). Pero el templo es un lugar lleno de gente orando,recitando su texto sagrado, un libro guru grand sahib que tienen almacenado debajo de la cupula de oro... Se les ve gente tan pacifica y religiosa que realmente inspira serenidad. Ademas en el templo se puede comer y dormir gratis, #facilities# que no usamos por el bien de nuestros estomagos pero que hacen que te entren bien. Una religion extranya el sijismo este, creada en 1600 y pico creo, asi que muy nueva. Por lo que vimos los Sijs ademas de llevar el tradicional turbante llevan siempre una navajita... Para protegerse de los invasores... Parece que con los hindus siempre lo han tenido un poco chungo.

Bus a Dharamsala:
Nuestro primer autobus, todo un espectaculo (que ha estado bien vivir pero creo que a partir de una cierta edad cogere otro tipo de transporte). Imaginaos una tartana del estilo anyos 50 sin reposacabezas, sin reposa brazos, sin lugar para poner las mochilas.. En la que tienes que estar (supuestamente dormir creiamos al principio) durante doce horas... Anyadele que en cada pueblo se suben unas veinte personas que van de pie, en plan tetris, una yaya payesa clavandote su maleta porque no tiene donde dejarla, un codo de un senyor metiendose en tu ojo, los de atras que van cuatro en dos asientos minusculos y uno te esta clavando sus manos y sus unyas migrientas en el cogote...

Finalmente llegamos a Dharamsalay de alli a mcLeod ganj, cal dalai Lama. Estuvimos un dia viendo el pueblo, el templo que se han montado los tibetanos en exilio y comprando merschandising tibetano. En un arranque de solidaridad consumista compramos varios articulos #free tibet#. El bus a Manali fue peor que el primero. El resto os lo cuento otro dia. Proxima entrega :region himalaya

Namaste 3

2009-07-21T18:30:00.005+02:00

Agra:

Al llegar, en el guesthouse nos dice que el Taj Mahal es gratuito a partir de las dos de la tarde, pero que habra mucha gente (parece que tres dias al anyo es gratuito, celebran el cumple de la muerte del raja que lo construyo). Como al Taj Mahal solo se va una vez en la vida y queremos verlo con calma, decidimos levantarnos a las cinco de la manyna y pagar los doce euros que vale la entrada (una autentica fortuna). Amanece lluvioso y la luz del sol reflejandose en el marmol blanco del Taj no es tal, pero aun asi es precioso, merece la pena. Si es edificio que inspira armonia y paz, aunque tal vez sea una paz un poco mortifera. Es realmente bello, una de esas cosas que te hace meditar sobre el poder de crear belleza del hombre.
A las ocho y media de la manyana ya estamos yendo a la estacion de buses para ir a Fatepur Sikri, una ciudad creada en mil seisciento y pico por el rey mongol Akbar. Se suponia que iba a ser la ciudad perfecta pero al poco de mudarse toda la corte se dieron cuenta de que el rio les quedaba demasiado lejos y faltaba agua. A la que se murio el rey se piraron todos de alli y volvieron para Agra (a quince kilometros). Tambien es un lugar bonito, sobre todo enorme.
Luego vemos el fuerte de Agra, creado por la misma famlia de emperadores mongoles.
Volvemos a ver el Taj pr la tarde, esta vez con toda la masa de indios. Es muy divertido, todas las familias se hacen fotos con el Taj, un espectaculo de color.

Tren nocturno a Varanasi:
Con un aire acondicionado siberiano, la clase AC3 es muchisimo mejor a la que cogimos el primer dia. El aire acon es el horror, te hiela la sangre, pero las camas tienen sabanas y mantas y todo. El personal, sobre todo, es de otra calanya y hay un tipo vigilando que no se cuele nadie a mendigar ni a robar. Dormimos de puta madre. Iglu, pero tranquilas.
La llegada a Varanasi es epica. No tenemos hotel. Pasamos d los hoteles de la calle principal porque yo me pongo tozuda que quiero ir a la zona de los ghats. Nos metemos por una callejuela estrecha y llena de moscas y de guesthouses... Pregutamos en un monton, todos estan llenos. Uno nos deja dejar la maleta para seguir preguntando... Finalmetne en un guesthouse el tipo dice que nos deja su propia habitacion. Es un cuchitril sin ventanas y sucisimo pero no tenemos mas opcion. Le dejamos 100 rupias de #fianza# pero mientras volvemos a buscar las maletas decidimos probar otra cosa. Volvemos a la calle principal y nos refugiamos en un hotel que es algo menos cutre (lleno de indios).. Nos vamos a duchar y result que no hay agua!
Finalmente nos quedamos porque nos aseguran que lo arreglaran.
La primera impresion es que los guiris vienen a Varanasi a colocarse con el pijihipismo y la meditacion de la #holy city# hay mogollon de rastilla descalzo que en el fondo debe vivir de la pasta de papa, o eso me da en la nariz. Tambien hay muchismos japoneses. Nos enteramos de que todo esta tan lleno porque manyana a las cinco de la manyana hay un eclipse de sol y uno de los mejores lugares del mundo para verlo es varanasi. Resulta que el mejor lugar del mundo (donde el cien por cien dura unos seis minutos) es Japon pero como a los japoneses les sale muy caro verlo en su propio pais se vienen aqui en masa. Y yo me pregunto, que pasa? les obligan a verlo desde un observatorio espacial? No sabemos, pero un tio nos ha contado que venir aqui le sale cuatro veces mas barato que en Japon. Manyana yo me levanto a las cinco. A ver que.

Namaste 2

2009-07-17T16:30:00.003+02:00

Jodhpur:

Una ciudad mas o menos tranquila (teniendo en cuenta lo que eso significa en la India), con cierto aire rustico... Camellos, un pequenyo bazaar, vendedores de canyas... Los muros de las casas estan tintadas de azul anyil, por eso se la llama #la ciudad azul#. Subimos andando al fuerte. El camino no era tan largo, pero bajo el sol de las once de la manyana se hizo eterno. El fuerte es precioso, es una fortaleza construida por uno de los senyores rajputs, algo asi como un senyor del desierto. Todo de piedra del mismo color ocre, lleno de celosias para que no se pudiera ver a las mujeres. Es enorme, como una especie de castillo cataro muy grande dominando la ciudad. Nos encanto (seguro que influyo el hecho de que este limpio y hayan instalado una especie de museo para guiris con pinturas antiguas, una exposicion de cunas de marajas, otra de sillas para elefante...)

De Jodhpur fuimos a Pushkar:
Un pueblecito tranquilo, ciudad sagrada, con una especie de lago y los ghats alrededor, lastima que el lago estaba practicamente seco. Solo habia algo de agua en algunos ghats. La gente banyandose y rezando, en plan Varanasi. Subimos a un templo en lo alto de una colinilla en donde habian instalado una especie de chill out cutre. La verdad que las vistas eran fantastico, un lugar muy muy verde a pesar de estar en una region tan arida. Los colores de los vestidos de las mujeres tambien fueron todo un espectaculo. Alrededor de los ghats se han montado una calle llena de tiendecillas para turistas con pantalones thais y bolsos de colores, un plan formentera con toques indios. La verdad que en el fondo se agradece.

De Pushkar fuimos a Ajmer:
Ajmer, ciudad no turistica que se suelen saltar los tour operadores. Porque? Nos paseamos con la mochila por media ciudad en busca de hoteles porque no hemos reservado. Un par de ellos nos dan cierta grima y no entramos siquiera. Encontramos uno mencionado en la Lonely Planet pero nos parece caro. El de al lado tambien. Nos dirigimos al hotel Bhola, en la Lonely calificado como #agradable#, es un agujero fetido y oscuro, con banyo turco indio (agujero)... Nos piden una pasta. Enfrente Hotel Lovely, es otro tugurio asqueroso con agujero pero la desesperacion nos puede y estamos a punto de entrar pero el #recepcionista# nos pide el dinero por adelantado, nos da mala espina, le cogemos de las manos los pasaportes y salimos por patas. Volvemos al hotel #caro# (siete euros hab doble).
El paseo por Ajmer nos confirma lo que ya sospechabamos. es muy sucio y caotico. Vamos al parque. No esta mal pero proliferan las ratas alrededor de las avenidas principales. El lago, supuesto lugar idilico para los indios es para verlo: una especie de charca de agua inmunda. Algunos de ellos se pasen sobre el agua en patinetes con forma de cisne. En fin;
Un paseante nos pide que nos hagamos una foto con el. Empieza la fiesta. despues de el es otro y otro y ninyos y ninyas y familias. Algunos nos ponen uyn brazo sobre los hombres, como si fueran intimos de toda la vida. Nos hacen unas treinta fotos, sin exagerar hasta que a mi me da el ataque, no se si sentirme como Ines Sastre o como Copito de nieve y esquivando los flashes y las miradas nos marchamos.
Ajmer esta manyana ha sido similar. Hemos paseado por un zoco abarrotado, hemos visitado el mauseleo mas importante de los musulmanes en india, un lugar atestado de gente con tiendas, parecia una especie de pueblo, la gente apretujandose alrededor de una construccion con una cupula que suponemos que contenia los restos del sufi en cuestion, no habia guevos de entrar. de todos modos seguro que las mujeres no podian.

Jaipur:
ahora en Jaipur gran ciudad. Mucho mucho caos y trafico. De momento parece q no va aser lo que mas nos guste del viaje. La verdad es que las ciudades son tan caoticas y sucias como cualquier ciudad arabe, no es que me pille por sorpresa, pero si es verdad que de tanto en tanto me asaltan las dudas y me pregunto porque no me habre ido a Bali o a Tailandia con un tour prepagago a tostarme en una playa con un cocotero. En fin. Esto es India.

Delhi

2009-07-13T11:09:00.004+02:00

Llegamos a Delhi, aunque yo habia pactado con el tipo del hotel que nos viniera a buscar, no viene. Asi que llamamos por telefono al del hotel, nos dice que no ha venido pero que cojamos un taxi y que nos aseguremos de que nos llevan a ese hotel y no a otro. Taxi a Delhi. El taxista asegura no encontrar el hotel, dice que nos deja en un lugar de informacion turistica y que ahi nos diran donde esta. Nos negamos, nos pasea. Nos vuelve a contar lo mismo. Nos negamos. Nos pasea. Nos lleva a un hotel y hace ver que pregunta, le digo que el hotel esta en Nehru Bazar, dice que Nehru Bazar tien cuatro kilometros. Nos lleva a la tourist office (un lugar privado que organiza paquetes de viajes), el de la tourist office dice que el tampoco lo sabe, que Nehru Bazar tiene, efectivamente, cuatro kilometros. Yo lo miro en el mapa, y no me parece tan grande.. Volvemos a subir al taxi. Nos vuelve a pasear. Nos vuelve a llevar a la misma tourist office por segunda vez. Nos bajamos, hartas de la vida. Pagamos al taxista para que se vaya pero no se va. El de la tourist office nos dice que nos busca otro hotel. Le digo que llame al hotel queyo he reservado. Llama y me pasa el telefono. Me dicen que no tienen ninguna reserva a mi nombre... Le digo que llame al movil del tipo que regenta el hotel, yo misma he llamado por la manyana y me ha cogido el telefono. Comunica. Le digo que lo vuelva a intentar. Me pasa el telefono y vuelve a comunicar. Le digo que nos busque un hotel porque ya estamos hartas (a todo esto han pasado como tres o cuatro horas). Nos quiere vender un tour por el Rajastan pero pasamos de el. El taxista sigue esperando. Nos lleva al mismo hotel al que nos habia llevado al principio. Nos instalamos pese a que es un hotel mugriento e, incluso con el regateo, parece demasiado caro.

Por la tarde, salimos en busca de la estacion de tren. Encontramos la boca del metro asi que decidimos ir en metro para no caer en la pesadez de los taxistas. Llegamos a la estacion. Esta justo delante de la parada de metro. En la planta baja una masa informe de gente durmiendo, sentada en suelo, comiendo o haciendo cola.. Parece que la cola para las taquillas pueden llevar dias. Subimos al primer piso que es donde dice la guia Lonely Planet que esta el lugar donde venden tickets para turistas. No lo encontramos. Un tipo supuestamente de la estacion nos dice que el bureau para turistas ya no esta alli, que como la estacion esta en obras lo han trasladado en Connaghaut place. Me pica la mosca en la nariz porque Laia me conto que muchos timantes pretenden que el bureau no esta alli pero en realidad si esta... pero como la estacion verdaderamente esta en obras y no lo encontramos (la guia Lonely desgraciadamente la hemos dejado en el hotel, pero yo recuerdo haber leido algo de que por alli si hay otro bureau oficial que vende los billetes a turistas). Nos vamos con un colega del tipo en un autoricksaw a donde nos llevan. Es una oficina con moqueta. A todas luces no es la ofical. El tipo nos ofrece un tour por Rajastan. No queremos. por el modico precio de 430 euros por persona, previo regateo. No queremos. Le digo que solo queremos billetes de tren. Nos mira en la pantalla en un buscador de la Indian Railway. - A Jaisalmer? - No hay, ya no queda nada. - BUeno, pues a Jaipur? -Uh, no hay, ya no queda. -Busca en todas las clases? -No. En ninguna clase. El tipo corrobora sus declaraciones mostrandome un patallita de la indian raiways llena de #not avalaible#. Nos desesperamos. Yo a Ainhoa: -No me lo creo. Ella tampoco se lo acaba de creer.

Nos vamos. Nos acosa otro tipo que dice que nos llevara a otra agencia, esta si la oficial. Nos lleva. Mas de lo mismo pero este segundo tipo nos deja el tour por Rajastan a 250 euros por persona. Segun el los billetes de tren son muy dificiles de conseguir en estas fechas, etc. Regateamos un poco por el tour de Rajastan. le digo q si lo hicieramos no lo pagariamos al principio sino al final. Se me empieza a cabrear ensenyandome mogollon de diplomas supuestamente oficiales y cartas de recomendacion en castellano y catalan (eso si del anyo 2006). Dice que soy mala persona, -you dont trust me... Se victimiza y me acaba chillndo. Le digo que insultar no me parece una gran tactica comercial. Al final medio fingimos que manyana volveremos que nos lo estamos pensando..

Con la mosca en la cabeza (hemos llegado a primera hora de la manyana y ya son como las seis de la tarde) nos volvemos a la estacion de tren en metro. No puede ser, pienso, que no haya trenes. No puede ser que el bureau para turistas no este... Volvemos a entrar en el mismo edificio. Me cuelo para preguntarle al tipo de la taquilla donde esta el bureau para turistas. Me dice que encima de la plataforma 1. Acabasemos. Lo encontramos. Hay un edificio aparte,separado del edificio por el que hemos entrado por todas las plataformas de tren. Un funcionario indio indolente, como de comic, nos abre una especie de programa de reservas del paleolitico. Hay trenes a todas partes, ciento de trenes a diferentes horas. Alentadas por nuestro inesperado golpe de suerte reservamos siete trenes de golpe, para todos los dias por el Rajastan, hasta Varanasi.

Volvemos al hotel. Leemos la guia : todos los timos estan ahi, Lonely Planet.

A los que habeis leido hasta el final (si hay alguno) se os ha echo largo?

A nosotras mas. Y os he ahorrado muchos detalles.

Resumiendo, os cuento el fin de la historia. Al dia siguiente nos fuimos a Jaisalmer en tren sleeper. Se nos cuelan miles de personas en nuestra clase porque aqui la gente se sube sin asiento y despues pilla por donde puede. En vez de ir sentados dos por banco vamos siete. Poco a poco va bajando la gente en las paradas que conducen al Rajastan. En realidad pocos van a fin de trayecto, casi nadie. Pasado Jodhpur en cada parada suben mendigos y enfermos o mujeres harapientas con ninyos en brazos a pedirnos dinero. Un ninyoi lisiado nos barre el suelo para que le demos unas rupias. Finalmente, las supuestas 17 horas de viaje se hicieron 22h. Imaginaos un tren entrando lentamente en el desierto, cerca ya de Jaisalmer se levanto una especie de tormenta de arena que nos dejo rebozaditos...

Ahora en Jaisalmer mucha mas tranquilidad. Estamos cerca de Pakistan. Es un desierto parecido al yemeni. Templos jainis preciosos y havelis (casas esculpidas en piedra) preciosos. Mucho vendedor pero sin mentiras descaradas. Comparando con Delhi esto es un remanso de paz. Esta tarde cogemos un tren a Jodhpur,

Dame la flauta y canta (Fairuz- Kalil Jibran)فيروز - اعطني الناي و غني

2009-05-08T12:09:00.006+02:00

Los seres humanos son líneas escritas con agua

Fairuz - Bring Me the Flute and Sing

Bring me the flute and sing, for song is the secret of eternity...
And the wailing of the flute remains, even after the end of existence...
Have you taken the forest, rather than the palace, to be your home?
Have you climbed up the creeks and the rocks?
Have you bathed in perfume and then dried yourself with sunlight?
Have you tasted the wine of the early morning from goblets of ether?
Bring me the flute and sing, that is the secret of eternity...
And the wailing of the flute remains, even after the end of life...
Have you sat alone at dusk among the grapevines...
Among their clusters hanging like chandeliers of gold...?
Have you made the grass your night-time bed?
Have you wrapped yourself in the evening air with the sky for a blanket?
So that you can allow the future to come and let go of the past?
Bring me the flute and sing, so our hearts may be in balance...
And the wailing of the flute remains, even after the end of all sins...
Bring me the flute and sing, forget maladies and their cures..
For people are but lines of poetry, written, but with water.

أعطني الناي و غن فالغنا سر الوجود/الخلود
و أنين الناي يبقى بعد أن يفنى الوجود
هل تخذت الغاب مثلي منزلا دون القصور
فتتبعت السواقي و تسلقت الصخور
هل تحممت بعطر و تنشفت بنور
و شربت الفجر خمراُ في كؤوس من أثير
أعطني الناي و غن فالغنا خير الصلاة
و أنين الناي يبقى بعد أن تفنى الحياة
هل جلست العصر مثلي بين جفنات العنب
و العناقيد تدلت كثريات الذهب
هل فرشت العشب
ليلاُ و تلحفت الفضا
زاهداُ في ما سيأتي ناسياُ ما قد مضى
أعطني الناي و غن فالغنا عدل القلوب
و أنين الناي يبقى بعد أن تفنى الذنوب
أعطني الناي و غن و انس داء و دواء
إنما الناس سطور كتبت لكن بماء

Bob Fosse - Klimt

2009-04-08T10:54:00.000+02:00

Bob Fosse - Klimt

2009-04-08T10:49:00.003+02:00

Las diosas de la Ka'aba

2009-03-30T16:09:00.002+02:00

Los árabes se atrevieron a dos cosas que ninguna otra gran civilización había osado: negar el pasado -un pasado de tinieblas- y ocultar lo femenino. Ahora bien, el pasado y lo femenino son dos polos que permiten meditar sobre la fuente de todos los terrores: la diferencia.
Pues ¿cómo distinguir lo nuevo si "ver" lo antiguo está prohibido, si la Yahiliyya es agujero negro, tinieblas existenciales? (...)
Es posible, acaso, que esa Yahiliyya, ese hiyab de ignorancia no sea más que un amuleto contra lo que nos cuesta tanto admitir: la violencia desnuda y desencarnada en la ciudad, y que en ese pasado mal enterrado está ligada a un femenino todavía más intolerable de contemplar: el de las diosas que reinaban en la Ka'aba? Pues esas diosas no tenían nada de maternal, su regazo era un charco de sangre...

Fátima Mernissi, El miedo a la modernidad. Islam y democracia, Ediciones del Oriente y del Mediterráneo, Madrid, p. 157.)

umbilicamente ligado

2009-03-30T16:04:00.002+02:00

¿Qué oculta ese grito en pro de la religión que resuena en el mundo árabe y qué expresa en cada momento, según sea quien lo emite, desde un estudiante en paro, de origen rural, perdido en los barrios de chabolas de El Cairo o Argel, al príncipe del petróleo umbilicamente ligado al Pentágono? Una cosa es segura, la demanda de Islam de los años 90 expresa necesidades diversas, no siempre arcaicas y, desde luego, no de orden espiritual.

(Fátima Mernissi, El miedo a la modernidad. Islam y democracia, Ediciones del Oriente y del Mediterráneo, Madrid, p. 79.)

NONPOURQUOIPARCEQUE

2009-02-20T12:01:00.003+01:00

Nonpourquoiparceque

- Dis, est-ce que je peux?
- Non!
- Pourquoi?
- Parce que...
- Pour quoi parce que?
- Parce que c'est comme ça.

Variante:

- Parce que tu ne peux pas.
- Pour quoi?
- Parce que.

Maïssa Bey, Sous le jasmin la nuit.

Les Bienveillantes

2009-01-14T19:54:00.000+01:00

… en beaucoup de cas, ce que j'avais pris pour du sadisme gratuit, la brutalité inouïe avec laquelle certains hommes traitaient les condamnés avant de les exécuter, n'était qu'une conséquence de la pitié monstrueuse qu'ils ressentaient et qui, incapable de s'exprimer autrement, se muait en rage, mais une rage impuissante, sans objet, et qui devait donc presque inévitablement se retourner contre ceux qui en étaient la cause première. Si les terribles massacres de l'Est prouvent une chose, c'est bien, paradoxalement, l'affreuse, l'inaltérable solidarité de l'humanité. Si brutalisés et accoutumés fussent-ils, aucun de nos hommes ne pouvait tuer une femme sans penser à sa femme, à sa sœur ou à sa mère, ne pouvait tuer un enfant juif sans voir ses propres enfants devant lui dans la fosse. Leurs réactions, leur violence, leur alcoolisme, les dépressions nerveuses, les suicides, ma propre tristesse, tout cela démontrait que l'autre existe, existe en tant qu'autre, en tant qu'humain, et qu'aucune volonté, aucune idéologie, aucune quantité de bêtise et d'alcool ne peut rompre ce lien, ténu mais indestructible.

Jonathan Little, Les Bienveillantes.

a president's name with more than two vowels

2008-12-18T22:16:00.003+01:00

"Dukakis". A name with more than two vowels in it running for President! The last time that had happened was Eisenhower (who looked good on a tank). Generally speaking Americans like their presidents to have no more than two vowels. Truman, Johnson, Nixon, Clinton. If they have more than two vowels (Reagan), they can have no more than two syllables. Even better is one syllabe and one vowel: Bush. Had to do that twice.

Middlesex, Jeffrey Eugenides

Obama has more than two vowels and more than two syllabs!

Ismael and Queequeg's

2008-09-20T10:27:00.003+02:00

Upon walking next morning about daylight, I found Queequeg's arm thrown over me in the most loving and affectionate manner. You had almost thought I had been his wife. The counterpane was of patchwork, full of odd parti-colored squares and triangles; and this arm was tattoed all over an interminable Cretan labyrinth of a figure (...) this same arm of his, I l say, looked for all the world like a strip of that same patchwork quilt.

Moby Dick, chapter 4.

Leer

2008-09-20T10:25:00.001+02:00

Leer, por lo pronto, es una actividad posterior a la de escribir: más resignada, más civil, más intelectual.

Jorge Luis Borges, prólogo a la primera edición de Historia universal de la infamia.

GATO POR LIEBRE

2008-06-26T10:30:00.000+02:00

Estoy harto de los antipáticos que se hacen pasar por tímidos.

Descortesía del suicida, Carlos Vitale.

tiempos modernos

2008-02-28T17:24:00.003+01:00

Son las 17:24 en la Oficina Gris.

Tras el reflejo de los cristales aislantes los barrotes de la terraza acaban en forma de corazón.

Los curreles llevan 9h mirando la pantalla. Teclean.

Currele A llama por teléfono a Italia, rompiendo el silencio.
Su conversación italianini a la española resulta simpática, incluso se lanza con un "habemus un problema" que hace que currele E y currele M suelten unas risas.

El jefe:
-"Si chillais no me puedo concentrar".

Los curreles siguen tecleando.

here's why you should vote

2008-02-26T11:24:00.001+01:00

Here’s why you should vote: you are going to really love it, the whole strange procedure. You get to walk right into a building that you would never normally be allowed in, often an elementary school. You can pause in the hallway to look at all the weird school-art and feel the eerie vibe of hundreds of kids living their endless kid lives right nearby. Then you follow the arrows to the voting room and look at the faces of the volunteers - who are these people? There is a hush of secrecy, the voting booth is clunky, the whole thing seems fake somehow. You consider filling in all the bubbles, like you did on the SATs. But you don’t. You vote. You walk back outside feeling like you just gave blood or something, lightheaded from citizenry. You are wearing a sticker that says “I Voted” and you wish you could continue to get stickers like this throughout the day: I Ate Dinner, I Went To Sleep, I Got Out Of Bed, I Went To Work.
But alas, it is just this one thing that we all do together, savor it.

En http://mirandajuly.com/?mjpw=

Casablanca Mezquita Hassan II

2008-01-25T10:46:00.000+01:00

Essaouira

2008-01-25T10:42:00.000+01:00

Marrakech

2008-01-25T10:37:00.000+01:00

La brújula novata

2007-12-10T22:58:00.000+01:00

Hacia tiempo que no veía una película tan mala como
La Brújula Dorada (concretamente desde que caí en la trampa
de ver el Capitán Alatriste).
Es un engendro precedible y narrativamente plano como un espaguetti demasiado hervido....

Y me gustaría poder decir que se trata de un "ejercicio de intertextualidad postmoderna",
pero no, es plagio al más puro estilo bazofia con mucho presupuesto para efectos especiales.

Se trata de una copia descarada de El Señor de los Anillos pero manteniendo sólo lo más superficial y dejando a un lado el auténtico de la interés de la peli y por supuesto del libro.

Además, no se han limitado a plagiar las escenas más tópicas de la peli de P. Jackson sino que también han sableado otros nuevos filmes de cine fantástico como Las Crónicas de Narnia (que ni siquiera he visto pero no es necesario haberla visto para darse cuenta de que le han copiado toda la escenografía). ...

y ¿quién se acuerda del Barón de Munchausen? (googleando he descubierto que fue dirigida por Terry Gilliam en 1988)... Pues yo la recordaba, y el creador de las naves de La Brújula Dorada me da que también.

Sólo faltaba un poco de sal marinera a lo Piratas del Caribe (que tampoco he visto, creo que por suerte).

Ah! y una madre mala intuida desde el principio, la versión femenina de Dark Vader en los delgados huesos de Nicole Kidman.

Y para rematarlo unas brujas voladoras que caen del cielo como Mary Poppins.

Resumiendo, es lo que tiene llegar tarde al cine y que la peli que quieras ver ya haya empezado y decidas improvisar. Prefería haber vuelto a ver la bruja novata o a Judy Garland en el Mago de Oz. Al menos hubiera sido entretenido.

Naomi Klein en el CCCB

2007-10-29T12:26:00.003+01:00

Entre otras: "torture is a form of mass communication".

Nat King Cole y Harry Belafonte

2007-10-24T20:50:00.001+02:00

Foucault

2007-10-17T16:53:00.000+02:00

Ce qui est propre aux sociétés modernes ce n’est pas qu’elles aient voué le sexe à rester dans l’ombre, c’est qu’elles se soient vouées à en parler toujours, en le faisant valoir comme le secret. (49)

Foucault (1976), Histoire de la sexualité, vol. 1 "La volonté de savoir", París, Gallimard, 2006, pág. 49.

2007-09-26T10:47:00.001+02:00

Mercè 07

2007-09-26T10:29:00.000+02:00

99 cent. A. Gursky

2007-09-19T12:00:00.001+02:00

Forges y los becarios I

2007-09-06T13:15:00.000+02:00

Chiquita banana

2007-08-31T12:45:00.000+02:00

Desde que la descubrí en "Radio Days" de Woody Allen me he vuelto una fan de Carmen Miranda. Ella es quien puso la voz del mítico anuncio de Chiquita Banana;

Sí sí sí sí!

La nota trágica del asunto:

"EE.UU. multó a Chiquita Banana por financiar a los paras colombianos

La decisión fue muy criticada por grupos de DD.HH., que esperaban una querella criminal. La empresa fue acusada de perseguir a gremialistas.

Los paramilitares de la AUC, hoy desmovilizados, recibieron un generoso aporte de Chiquita.

Por Andrew Gumbel *
Desde Los Angeles

Chiquita Banana, una de las empresas alimentarias más grandes y poderosas del mundo, admitió haber pagado dinero a cambio de protección a los grupos paramilitares colombianos identificados por el gobierno de Estados Unidos como organizaciones terroristas y acordó pagar una multa de 25 millones de dólares para terminar con la investigación federal de tres años."

de http://www.pagina12.com.ar/diario/elmundo/4-82006-2007-03-20.html

Cima del Monte Sinaí

2007-08-29T13:46:00.001+02:00

Kom Ombo

2007-08-29T13:42:00.001+02:00

Karnak

2007-08-29T13:37:00.001+02:00

Abu Simbel con convoy turístico

2007-08-29T13:29:00.001+02:00

Faluca

2007-08-26T18:31:00.000+02:00

Vista del Nilo desde la isla Elefantina

2007-08-26T18:22:00.000+02:00

Buceando en el arrecife de coral de Dahab....

2007-08-02T14:13:00.000+02:00

Estoy en Dahab, en el golfo de Aqaba, algo mas al norte que Sharm al Sheik.

Unas gafas y un tubito y mirad lo que he visto.... peces loro, peces leon (en la foto1), peces Picasso (foto2)... Unos meros enormes, como de medio metro... Me he comprado una tablilla porque son miles de especies. Y si! He visto una raya leopardo, como las de la foto3!!!!!

Y eso que todavia no he buceado con ampolla.

Increible. Me marcho esta noche y ya tengo ganas de volver.

Los pros y los contras.

2007-07-27T22:00:00.000+02:00

A punto de largarme de Iskandiriyya... Un brainstorming de puntos debiles y fuertes del mundo arabi (generalizando claro, a lo turista indiscriminada).

Horror:

- El acoso perpetuo de cualquier adolescente grumoso... El "musa musa", "dame tu numero de telefono" y "quieres pasar la noche conmigo"... La continuidad de la cantinela ha alcanzado en varias ocasiones el summum de mi paciencia y les he soltado unos mocos en ingles que (y estoy orgullosa de ello) han servido para que los acosadores se largasen flipaos. Pero el cabreo de los chillidos no era fingigo y genera una ansiedad que no me la quita nadie.

- Siguiendo con el tema, odio el aleccionamiento de los ninyos impuberes desde la mas tierna edad para que les suelten barbaridades a las mujeres. Creo que las dan lecciones de acoso a las mujeres en el cole, para que puedan integrarse bien en sociedad, es una asignatura obligatoria. Cada vez que me viene un marrec de 6 anyos diciendome que quiere mi numero de telefono le suelto (en ingles) que podria ser su madre. Algunas veces funciona.

- Siguiendo con el tema, aprovecho para denunciar al cabron hijodesumadre que me ha estado llamando al telefono movil. Con un record por dia de 18 llamadas perdidas. Consegui que parase cogiendole el telefono, asi al menos pagaba 18 veces el establecimiento de llamada.

- Siguiendo con el tema, un hijodesumadre aun mayor nos siguio a Alice y a mi por toda la Corniche (paseo maritimo) parandose con su mercedes cada dos metros delante de nosotras. No exagero, conte unas 15 veces. Cuando pensabamos que le habiamos dado esquinazo Alice se fue en un taxi y yo en el tranvia y resulto que el muy cerdo la siguio hasta su casa y la estuvo esperando el dia siguiente a las ocho de la manyana. Un trastornado absoluto.

=> parece claro que lo peor de Egipto, en mi opinion, se centra en un solo tema... Segun mi humilde (o no tanto) parecer el gran problema de este pais es que las mujeres no se atreven a propinarles a los hombres la hostia en la cara que se estan mereciendo... Y es que los hombres egipcios, lo reconozco, han sacado lo peor de mi misma. Y siento caer en todos los topicos. Me encantaria poder contradecirlos.

Malo pero no tanto como el tema anterior:

- El intento de timo continuo de los taxistas en cuanto al precio. Ya no es que acordemos mas de lo que deberia ser (lo cual ocurre, ya lo se, pero no me corroe) sino que cuando llegamos al destino de repente quieren que les demos mas dinero del que hemos acordado. No son todos los taxistas, solo algunos iluminados.

Freaky:

- Las playas infestadas de mujeres batman.... Es divertido como ellas nos miran pensando que estamos locas y nosotras las miramos a ellas idem.

Puntazos:

- Me encanta salir a las 23h de la noche y descubrir un zoco improvisado en la callejuela de la esquina lleno de tenderetes de fruta, carne, verdura, y animales vivos incluyendo pollos, algo asi como pavos, palomas y conejos.

- La calle que sigue a la calle de los pollos es una rambla nocturna llena de tiendas horteras... A las 24h hay tanta gente como una tarde de agosto en la calle Pelayo.

- Me encanta que por las calles vendan altramuces, mazorcas de maiz, zumos frescos de mango... Y hasta chufas! Dios, me recuerda a mi infancia y me hace sentir crecidita...

- Me encanta que las mujeres salgan a la calle con ninyos de 2 dias en los brazos... Que los ninyos (antes de la pubertad) se rian como lo que son, ninyos, que esten felices, que no hagan reinar sobre sus sufridos progenitores el imperio de la tirania del malcriado... Me encanta que los padres les dejen jugar en medio de la calle, y revolcarse en la arena, y tocar los insectos sin obligarles a vestir ropa preesterilizada para defenderlos de los supuestos virus que tan solo infectan a los occidentales patologicamente higienicos.

- El ritmillo de la cancion 6 del nuevo CD de Amr Diab!!!

- ... (El viaje no se ha acabado todavia asi que espero poder anyadir mas puntos a lo positivo!)

{ Aburrida de Alejandria he decidido largarme un poco antes de tiempo e irme un par de dias al Mar Rojo antes de que venga J. asi que espero achicharrarme la piel en Dahab, veremos si el dorado hace honor a su nombre.... }

Harry Potter

2007-07-14T20:30:00.000+02:00

Pese a un raquitico ritmo de 3h por pagina me estoy convirtiendo en una fanatica de Harry Potter. Eso si, me confundi al comprarlo porque compre el segundo tomo en vez del primero porque حجرة

quiere decir al mismo tiempo "camara" y "piedra" .. Pero he sido rauda en reparar el error y me he comprado el primer tomo... No sea que me pierda algo de la historia!

سيوة Siwa

2007-07-14T20:09:00.000+02:00

Alice (una chica italiana muy maja) y yo hemos pasado tres dias en este grupo de oasis cerca dela frontera con Libia... Todavia es una zona relativamente poco explotada turisticamente y la gente del pueblo es infinitamente mas amable que el resto de los egipcios. Sin acasos, con tranquilidad y excursion al desierto incluida. Un muy buen recuerdo.

El porque de la munyequita inquietante.

2007-07-14T19:36:00.000+02:00

Por fin he descubierto el porque de la munyequita que colgaba de la puerta del salon de mi piso en Alejandria... Tapar la mirila. Pese a todo me resultaba demasiado inquietante y la he sustituido por un sencillo folio blanco. .

El principito 2

2007-07-14T19:09:00.000+02:00

Mirad donde hemos pasado una noche.... Aunque para cenar comimos arroz con arena porque se levanto una brisilla, digamos incomoda, fue una noche pacifica.

Agiba beach

2007-07-07T21:32:00.001+02:00

Literalmente Agiba significa maravilla o milagro. Como dice la sabia Lonely Planet es cierto que esta playa es todo un milagro... Tardamos unas tres horas y media en llegar en autobus a Marsa Matruj y luego tomamos un taxi hasta Agiba... Pero valio la pena (Ricky Martin dixit). Por supuesto, todas las egipcias se banyaban #fully dressed#.... Pero ni siquiera los mirones me pudieron quitar la alegria de estar alli. La temperatura del agua: perfecta.

Fi Shatii Montaza

2007-07-05T19:32:00.000+02:00

1st repport from Alex

2007-07-02T19:23:00.000+02:00

Hola a tod@s. Estoy en Alejandria, mi maleta no. Por lo que parece, segun entro en la web de World Trader Baggage de Alitalia me aparece que vivo en Dallas y mi maleta esta en Mahon. Mejor tomarselo a cachondeo.

Estoy es lo que escribi ayer

1. Vuelo en el avion al lado de un frances arabe jovencito que lee Le Monde Diplomatique, cuando nos traen la comida del avion se agobia porque no sabe si es carne de cerdo. La azafata le dice que no, pero dudosa. Le ensenyo un cartelito que viene con la servilleta y que dice que es carne halal. Me sonrie. Al cabo de un rato me ofrece su yogur.

2. En el Cairo. No hay maletas. Teniendo en cuenta que me he recorrido todo el aeropuerto de Fiumicino a lo Carros de fuego no es de extranyar. Evidentemente los de las maletas no se apuraron tanto. Hago la cola con infinita paciencia mientras que una americana bajita con diadema llama por el movil a toda su familia para contarles el drama y le chilla histerica al resignado arabii encargado.

3. Yo y mi bolso de mano cogemos el autobus circular que va de la terminal 2 a la terminal 1. Damos una vuelta y media porque no me entiendo con el conductor. Por fin me bajo en la estacion de buses superjet que van a Alex. Conozco a un egipcio que vive en NY. Me dice que esto no es el Postal Express, ya puedo esperar sentada mis maletas. 5h de autobus. Taxi. #Sea Star# hotel. Insisto hasta que me traen una toalla tamanyo panyuelo y una pastilla de Fa.

Dia siguiente>

4. Me peleo con el mapa y agobio a media ciudad para llegar a pie al Alex Center. Llego. Mucho americano. La tal Madame Magda es todo lo Madame que su nombre indica. No hace nada pero es la relaciones publicas: unos 60 anyos, cofia en la cabeza, gafas Channel, pantalon blanco impoluto y tacones. Me da un piso en la quinta hostia y sola. Protesto. Pensaba que viviria cerca y con otra chica. Me dice que la casera bajara el precio. Protesto enfaticamente, no es cuestion de dinero sino de compania. No me dejan estar con hombres en la casa y no hay mas opcion. Me quedo el piso en Cuenca.

5. Me doy una vuelta por Alex. Como un franfur al lado de mi casa y en el flyer del Burguer descubro el nombre de la calle en que vivo. Me voy caminando al centro y en un souq-carpa al lado de la Biblioteca Alexandrina (bastante fea por cierto. La moderna claro) compro casi todo lo necesario para sobrevivir. La vendedora de ropa interior se parte cuando le intento explicar que he perdido la maleta, pero creo que no me entiende, que se rie de lo mal que hablo.

6. Llego a mi casa 5h mas tarde habiendome pateado todo lo pateable e incluso habiendo entrado en el Instituto Cervantes de Alejandria y con el telefono de la directora, que es una tal Maris, encantadora y el telefono de uno de los profesores, Dani, de Menorca, que hace 4 anyos que vive en Alex. Majisimos. Me invitan a unirme a la cena de cumpleanyos de no se quien lo que me hace sospechar que me ven muy muy sola. No acepto porque necesito una ducha y ropa limpia con urgencia.

Dia siguiente>

7. Intento conocer a gente en el Alex Center porque veo que sera mi unica opcion. Hoy he conocido a una italiana, Alice, a quien tambien le han perdido la maleta. Adivinais? Alitalia. De todos modos, por lo que parece es de lo mas normal aqui perder las maletas y que lleguen tres semanas mas tarde. Ole el servicio. La italiana esta convencida de que su maleta llegara esta noche. Le intento hacer entrar en razon segun la logica egipcia pero le cuesta un poco. Al fin se da cuenta. Nos vamos de excursion a Carrefour a que se compre ropa. Todos los malls del mundo son inquietantemente clonicos. Me compro, emocionada, pasta Barilla.

8. Ahora> internet cafe debajo de mi casa... pero tengo una cita!!!! He quedado con unos americanos que parecen mucho mas simpaticos que los dos Gijoe de mi clase que tan solo hablan con el IMac. Al menos estos me han preguntado varias veces como me iba y me han invitado a tomar algo con ellos esta noche. Segun parece, saben donde tomar cervezas, lo cual me es indiferente ahora mismo, pero necesito amigos... Asi que me voy a relacionar con las piedras si hace falta. Ma salaama asdiqai

Quedan dos días...

2007-06-27T18:13:00.001+02:00

Quedan dos días para que suba mis propias imágenes de Alejandría.

2007-06-26T12:50:00.000+02:00

Ses festes de sant Joan

2007-06-26T12:47:00.000+02:00

Homage to Catalonia

2007-06-20T21:26:00.001+02:00

Por fin he vuelto a leer sin objetivo preciso.

Empezar Homage to Catalonia, de Orwell, ha sido un acierto. Me he encontrado con joyas de este calibre:

"Every foreigner who served in the militia spent his first few weeks learning to love the Spaniards and in being exasperated by certain of their characteristics. In the front line, my own exasperation sometimes reached the pitch of fury. The Spaniards are good at many things, but not at making war. All foreigners alike are apalled by their inefficiency, above all their maddening unpunctuality. The one Spanish word that no foreigner can avoid learning is mañana (...). Whenever it is conceivably possible, the business of today is put off until mañana. This is so notorious that even the Spaniards themselves make jokes about it. In Spain nothing, from a meal to a battle, ever happens at the appointed time. (...) In theory I rather admire the Spaniards for not sharing our Northern time-neurosis; but unfortunately I share it myself."

George Orwell, Homage to Catalonia, 1938.

2007-06-19T17:26:00.001+02:00

2007-06-11T23:17:00.001+02:00

Botticelli, El nacimiento de Venus, 1485.

2007-06-08T11:25:00.001+02:00

Knut Ekwall, The fisherman and the siren

Herbert James Draper, Ulysses and the sirens, 1909.

Smooth criminal... Que le quiten lo bailao

2007-06-06T11:07:00.005+02:00

Llevo unos días fascinada por este videoclip de Michael Jackson. Como no consigo que me lo manden desde You Tube cuelgo el link al video (versión corta) de la página You Tube. Atención al minuto 3:·38... ¿Cómo podrán hacer eso?

Smooth criminal

Castell de Sant Miquel de l'Escornalbou

2007-06-04T10:43:00.000+02:00

resultado elecciones municipales mayo 2007

2007-05-29T09:39:00.000+02:00

Mafalda y las elecciones

2007-05-29T09:35:00.001+02:00

representación de las sirenas...

2007-05-28T09:44:00.000+02:00

Ulises y las sirenas, Waterhouse.

Ulises y las sirenas, vaso griego.

Nostalgia III: aquellos maravillosos años

2007-05-23T21:46:00.000+02:00

Túnez, 1983.

Ixtepec

2007-05-16T20:12:00.000+02:00

Aquí estoy, sentado sobre esta piedra aparente. Sólo mi memoria sabe lo que encierra. La veo y me recuerdo, y como el agua va al agua, así yo, melancólico, vengo a encontrarme en su imagen cubierta por el polvo, rodeada de hierbas, encerrada en sí misma y condenada a la memoria y a su variado espejo. La veo, y me transfiguro en multitud de colores y de tiempos. Estoy y estuve en muchos ojos. Yo sólo soy memoria y la memoria que de mí se tenga.
Desde esta altura me contemplo: grande, tendido en un valle seco. Me rodean unas montañas espinosas y unas llanuras amarillas pobladas de coyotes. Mis casas son bajas, pintadas de blanco, y sus tejados aparecen resecos por el sol o brillantes por el agua, según sea el tiempo de lluvias o de secas. Hay días como hoy en los que recordarme me da pena. Quisiera no tener memoria o convertirme en el piadoso polvo para escapar a la condena de mirarme.

Elena Garro, Los recuerdos del porvenir (publicado en 1963)

Más sirenas de Starbucks

2007-05-16T19:26:00.000+02:00

la publicidad

2007-05-15T13:22:00.000+02:00

Después de escuchar a Cortázar en un anuncio de relojes y ver como otro spot ha imitado la famosa escena inicial de "Le Mépris" de Godard, he encontrado por internet este parecido sospechoso entre Melusina y Starbucks... Los publicistas son los más avispados. Luego dirá Sarkozy que no sirven para nada las Letras Clásicas...

M. Sarkozy

2007-05-07T19:48:00.000+02:00

Aprovecho la tristeza del momento para denunciar una más de las barbaridades del flamante presidente de la República Francesa, que de ahora en adelante olerá de nuevo a rancio, como en esos brillantes tiempos que M. Sarkozy parece echar tanto de menos.

Lo siento M. Sarkozy pero no, mayo del 68 no fue un crimen y no lamento sus consecuencias, antes al contrario. En cambio, la demagogia sí debería ser prohibida.

Desgraciadamente, como usted bien dice, cada uno ha de tener lo que se merece. Los franceses también.

Nostalgia 3: Ya no queda nada

2007-05-03T16:00:00.000+02:00

Como bien dijo mi progenitor: "ya no queda nada".

No, desde luego, he tenido que tirar mis antiguos juguetes (he conservado un mínino de peluches y un par de disfraces). Eso sí, antes de que entrasen en el limbo de los vertederos les hice fotos a ciertos objetos que me traen buenos recuerdos.

Qué bonito es "madurar" y ver como el cariño se convierte en peleas por dinero y reproches. ¡Cuánta sabiduría nos transmiten nuestros padres! Yo continúo aprendiendo de ellos, cada día más.

continuando con la nostalgia

2007-05-01T00:08:00.000+02:00

Nostalgia

2007-04-30T22:00:00.000+02:00

Voy a tener la honestidad de confesar que esta mañana me he bajado los mp3 de Los Tres Mosqueperros y La Vuelta Al Mundo en Ochenta Días y me he puesto a cantar a pleno pulmón... Y, la verdad, me ha sentado bien (eso, y el paseíto por la costa en bici que nos hemos pegado a lo Verano Azul).

Eso sí, me pregunto algo inquieta: ¿Las canciones de los dibujitos animados de hoy en día también dicen cosas como "dar la vuelta al mundo es una historia sin final, nunca sabes cuando acaba bien o acaba mal, lo único importante es estar juntos y ya está"? ¿"hay que ser amigos eso es lo fundamental, si tu vas delante yo vigilo desde atrás y si yo te ayudo sé que tú me ayudarás"?

Será un ataque de nostalgia de casi treintañera, pero diría que no. Ojalá me equivoque.
"Silba fuerte fuerte y el problema no es problema porque siempre hay un amigo que desea estar contigo y allí está".

A partir de ahora cada mañana, una dosis de inocencia.

2007-04-30T19:35:00.000+02:00

"En revanche, la femme, elle, trouve dans l'accomplissement des tâches quotidiennes matière à sa réalisation".

2007-04-30T19:34:00.000+02:00

Mélusine

2007-04-29T12:44:00.000+02:00

Colmenas

2007-04-28T18:20:00.000+02:00

2007-04-26T19:24:00.000+02:00

Toute folle moi aussi

2007-04-26T19:19:00.000+02:00

Iran

2007-04-23T20:56:00.000+02:00

Marjane Satrapi, Persépolis.

Llegó la primavera

2007-04-23T20:32:00.000+02:00

Swing en Apolo

2007-04-23T11:03:00.000+02:00

otra fiesta

2007-04-22T18:20:00.000+02:00

metro mercat nou, 22 de abril de 2007, sobre las 2h30

azotea c/ manzanares, 17 sobre la 1h30

Baudri versus "El Gran Impostor"... ¿Cuál es la caja acertada?

2007-04-14T21:39:00.000+02:00

“no entra la menor alegría al ver la seducción estrellarse contra el psicoanálisis con Lacan, en la forma alucinada de un juego de significantes por el cual el psicoanálisis, en su forma y su exigencia rigurosa, en la forma en que lo ha querido Freud, se muere con tanta certeza, con mucha más certeza que en su trivialización institucional”
“la seducción lacaniana efectivamente es una impostura, pero, a su modo, corrige repara y expía la impostura original del mismo Freud, la de la exclusión de la forma/seducción en provecho de una ciencia que ni siquiera lo es. El discurso de Lacan, que generaliza una práctica seductora del psicoanálisis, venga en cierto modo a esta seducción excluída, pero de una manera a su vez contaminada por el psicoanálisis, es decir, siempre bajo los auspicios de la Ley (de lo simbólico) – seducción capciosa que siempre se ejerce bajo los auspicios de la ley y de la efigie del Maestro regente por el Verbo sobre las masas histéricas ineptas apra el goce.
A pesar de todo, con Lacan se trata de una muerte del psicoanálisis, de una muerte bajo el peso del resurgimiento triunfal pero póstumo de lo que fue negado al principio. ¿No es eso la consumación de un destino? El psicoanálisis al menos habrá tenido la suerte de acabar con un Gran Impostor tras haber empezado con una Gran Negación.” (De la seducción, p. 58)

2007-04-13T01:00:00.000+02:00

Entrad en

http://noonebelongsheremorethanyou.com/

Guerrilla girls

2007-04-13T00:31:00.000+02:00

Rouillac sur Peyrepertuse

2007-04-12T22:33:00.000+02:00

De la seducción

2007-04-11T21:09:00.000+02:00

Tanto leer, una encuentra joyas de este calibre:

Baudrillard: "Somos una cultura de la eyaculación precoz".

en De la seducción, Cátedra, Madrid, 1981.

Una fiesta

2007-03-31T19:13:00.000+02:00

Una habitación con vistas

2007-03-22T18:45:00.000+01:00

Godard

2007-03-07T22:45:00.000+01:00

Ara no tinc temps/ganes/forces d'escriure'n res però recordo la mítica frase freakcool de la versallesca casa de l'Albert a la festa setentera "in Godard we trust".

De una carta de Bioy Casares a Elena Garro

2007-03-07T22:21:00.000+01:00

Yo no sé si te lo confesé, pero a mí antes me gustaban todas las mujeres (antes=antes de conocerte). Ahora las veo como si un velo se hubiera caído de mis ojos: son tontas, son feas (al cosmos le cuesta producir a una mujer linda) y son otras. Esto de que sean otras, de que ni siquiera se parezcan a ti es su más grosera e imperdonable imperfección. Además, la idea de hacer el amor con ellas me repele: qué feo, que antiestético e incómoda la postura; qué asco, qué aburrido. He descubierto la virginidad y su casi suficiente encanto...

En http://www.lanacion.com.ar/herramientas/printfriendly/printfriendly.asp?nota_id=213930

Paris je te hais

2007-02-23T11:35:00.000+01:00

Horrrrrrrror. Que ha nadie se le ocurra ir a ver "París je t'aime", otro de los estupendos bodrios que me he metido intravenoso en estos días.

La peli, claramente financiada por el ministerio de turismo de París, consiste en 20 cortos basados en cada uno de los "arrondissements" de París, dirigidos por 20 directores... En principio, la idea parece atractiva... Una especie de "11 september" pero más comercial. Pero la película no sólo defrauda, más bien deprime.

Y lo "googleo" y me encuentro con que algunos cortos son de Gus Van Sant, Isabel Coixet, los hermanos Cohen... ¿Pero qué les ha pasado? ¿Se han trastornado de repente de tanto escuchar a Piaf tomando Pastís? Los cortos no son más que una sarta de topicazos parisinos fáciles, tan políticamente correctos como falsos (vease el de la chica que lleva el hijab y le suelta el rollo moralista al parisino adolescente chulo-playa que se enamora de ella). Ahhhh eso, sí, claro, se trata el tema de la immigración y de la "multiculturalidad" (un corto salvable, por simple, es el de la immigrante que deja a su hija en una "crèche" para ir a cuidar a la hija de una familia rica en un barrio pijo.)

Vale, he descubierto la página web que confiesa cada pecado:

http://www.imdb.com/title/tt0401711/fullcredits#directors

Resumiendo,

digamos que la cosa se divide en los siguientes tipos:
- corto denuncia de las injusticias de la inmigración y otras minorías sociales (aburridísimos... ¿Adivináis qué? El dedicado a "Le Marais" trata de la homosexualidad, qué original Gus Van Sant. Los dedicados a "los negros" y a "los moros" me los ahorro, más bien parecen un publirreportaje)

- corto ida de olla del director (véase el corto de la peluquería china que parecía una especie de manga y el de los vampiros, que es una solemne gilipollez pero al menos lo anuncia abiertamente)

- corto denuncia de la soledad y la incomunicación en la gran ciudad, dolor y pérdida (Ejemplo: corto de la madre que ha perdido a su hijo y se emparanoia con lo del vaquero. Final triunfal: "está con dios" ¡Pero esto qué es!---) (otro horror remarcable... el de Montmartre, además pseudo-trascendental, sin comentarios) (Coixet: el hombre que quiere dejar a su mujer y no lo hace por que ella tiene leucemía: era de los mejores, pero el tema lo tienes un poco visto)

- El corto "Amelie" : la dulzura de la vida y el amor en París. (Nathalie Portman no me creo lo tuyo con el ciego ni jarta de vino. Tom Tykwer, no sé quién eres. )

(El único que me parecío salvable es el de los mimos, que aunque podría asimilarse a está última y pegajosa categoría me parecío original. En la página web veo que el director es una tal Sylvain Chomet, ¿alguién le conoce? )

Él último de los veinte cortos, después de más de una hora y media de sufrimiento, la guinda que corona el pastel: una cartera gorda de Denver se pasea sola por las calles de París en un viaje que ha querido regalarse a sí misma, por supuesto es la típica mujer tonta que no entiende nada y confunde a Simone de Beauvoir con Simón Bolívar pero cuya inteligencia yanqui a nivel suela de zapato aún le permite desarrollar una cierta sensibilidad para percibir el extraño encanto que rezuma la ciudad de París, con sus gabachos intelectualizantes de superiodidad europea.... Un regalo, vamos. Veo que el horror lo ha parpetrado Alexander Payne. ¿Es el mismo que escribe libros infumables? Por favor que alguien me saque de dudas.

Palazuelo

2007-02-17T22:50:00.000+01:00

Rue Ordener, rue Labat: las dos madres

2007-02-17T22:11:00.000+01:00

La Virgen y Santa Ana, Leonardo Da Vinci.

Esta imagen para recomendar Rue Ordener, rue Labat, una novela de escritura concisa y sincera que escribió la teórica Sarah Kofman (amiga de Derrida... discípula de Deleuze, crítica de Freud y Nietzsche.... toda una eminencia). El detalle morboso que todas las reseñas (y este blog no será menos) incluyen es que Kofman se suicidó al poco de terminar la redacción de la novela.

La obra es una breve autobiografía en que la autora narra su infancia desde el momento en que su padre, rabino del XVIII arrondissement, fue deportado por la policía a un campo de exterminio nazi en donde murió rápidamente. La madre de Sarah y sus cinco hermanos tuvieron que permanecer escondidos en distintos lugares. Finalmente, Sarah y su madre pasaron una larga temporada en casa de una mujer que las escondió en su casa de la calle Ordener durante la ocupación, arriesgando su propia seguridad. Sin embargo, esta mujer se convirtió en una "segunda madre" para Sarah, manipulándola para que abandonara sus tradiciones judías "por su bien" en un doble juego posesivo y altruísta. Durante toda la novela, la niña se siente culpable y duda entre su amor por "memé", la segunda madre, tan cariñosa como opresiva, con ese punto inquietante de las personas devotas a la generosidad; y la verdadera madre, la fanática, que prodiga más golpes que caricias y que dificulta su educación oponiéndose a los libros... Pero que no deja de ser la "verdadera" madre.

Un historia sencilla pero cargada de matices, de estilo casi inexistente pero que dice mucho más que la mayoría de las novelas que se leen habitualmente.

Celle-ci [la madre] supportait de plus en plus mal la situation, la jugeait
malsaine mais ne pouvait évidamment rien dire. Elle tolérait surtout très mal la
tendresse qui me manifestait mémé, qu'elle estimait excessive. Elle savait bien
que cette femme adorait les enfants (elle gardait d'ailleurs pendant la journée
une autre petite fille, Jeanine, dont je devins vite jalouse), qu'elle
recueillait aussi des chats abandonnés pour les nourrir et les cajoler, mais
tout de même! Pourquoi m'embrassait-elle si souvent?" p. 49

Su gran conocimiento de los límites...

2007-02-17T21:18:00.000+01:00

SU GRAN CONOCIMIENTO DE LOS LÍMITES...
Su gran conocimiento de los límites
hace que guste de dormir
justo en el borde de las cosas: el lugar que separa
la superficie del jarrón y el aire
que lo envuelve, la luz y la pantalla que la expande,
el deseo y el cuerpo que acaricia,
la distancia que media entre la voz
y la palabra o el suspiro. Quienes
ahí la rozan aprenden, unos el miedo, los otros
la indiferencia. En cambio
en mí se crece el amor que le tengo
con tal fuerza
que en esa ambigua consistencia
del objeto entregado a su no-ser-sí-mismo
quiero verter mis brazos en torrente
y enredarme la piel, des-componerme
en la disolución perpetua que confirma su ser.
Pero, apenas intuye mi intención,
se anticipa, burlando el gesto en sus inicios:
tanteo la incipiente claridad y la encuentro,
bien despierta, en el centro de las cosas.

De "Poemas a mi muerte" 1994
Chantal Maillard

Hammershoi, silencio

2007-02-10T21:10:00.000+01:00

La peli "Klimt" y la obra "Mòbil": dos bodrios

2007-02-08T19:38:00.000+01:00

Uhmmm, sugerente ¿verdad?

Mucho que me pese, la desgraciada película de Raul Ruiz "Klimt" no sugiere nada. Es un triste y aburrido pastiche de escenas procedentes del supuesto "inconsciente" de Klimt antes de morir en un inquietante hospital psiquiátrico. Y sí, tras la sesión de ayer (en la que más de una vez estuve a punto de levantarme de la butaca) una cosa me ha quedado clara: Klimt era un fuera de serie sexual que se acostaba con todas las quería y más, que vivía permanentemente rodeado de mujeres preciosas y delgadísimas en pelotas, modelos, prostitutas y damas de alta alcurnia social felizmente sumisas dedicadas a cumplir las perversiones de hombres-mirones. Ah! Y que tenía decenas de hijos y una sífilis rampante.Vaya, toda una lección de las fantasías sexuales de los guionistas, que se lo han currado para que la película no sea más que una colección de clichés sobre perversiones sexuales que no consiguen ni erotizar al sufrido espectador. Una "película" (siendo indulgente) que no tiene ni por asomo la fuerza fascinadora de las obras de Klimt, de hecho, de Klimt, probablemente solo tenga el título.

Aprovecho la "avinentesa" para despotricar también de una "obra" (otro favor que le hago al llamarla así) de teatro que tuve el deshonor de ver el otro día: "Mòbil". La cosa no merece ni que una gaste saliva (o energía tecleadora): Sergi Belbel ¿Te has leído la solapa de un libro de divulgación sobre Freud y no se te ha ocurrido nada mejor que estampar tamaña gilipollez en el TNC? Solo unos detalles: Dos madres histéricas y una hija histérica como ellas cuyas historias se cruzan acaban encontrando al hijo-gigoló-tío bueno de una de ellas que se acuesta con las dos otras (que, como buenas mujeres que son quieren en realidad acostarse con sus padres). Toda la "intriga" gira en torno a mensajitos sms compulsivos y a llamadas en las que los personajes se chillan por los teléfonos móviles porque ha habido un atentado en el aeropuerto. Frase final-moraleja del bodrio: "I sabeu què? La bomba l'han fet esclatar des de un mòbil!"......................................

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