Mafalda y las elecciones

representación de las sirenas...

Ulises y las sirenas, Waterhouse.

Ulises y las sirenas, vaso griego.

Nostalgia III: aquellos maravillosos años

Túnez, 1983.

Ixtepec

Aquí estoy, sentado sobre esta piedra aparente. Sólo mi memoria sabe lo que encierra. La veo y me recuerdo, y como el agua va al agua, así yo, melancólico, vengo a encontrarme en su imagen cubierta por el polvo, rodeada de hierbas, encerrada en sí misma y condenada a la memoria y a su variado espejo. La veo, y me transfiguro en multitud de colores y de tiempos. Estoy y estuve en muchos ojos. Yo sólo soy memoria y la memoria que de mí se tenga.
Desde esta altura me contemplo: grande, tendido en un valle seco. Me rodean unas montañas espinosas y unas llanuras amarillas pobladas de coyotes. Mis casas son bajas, pintadas de blanco, y sus tejados aparecen resecos por el sol o brillantes por el agua, según sea el tiempo de lluvias o de secas. Hay días como hoy en los que recordarme me da pena. Quisiera no tener memoria o convertirme en el piadoso polvo para escapar a la condena de mirarme.

Elena Garro, Los recuerdos del porvenir (publicado en 1963)

Más sirenas de Starbucks

la publicidad

Después de escuchar a Cortázar en un anuncio de relojes y ver como otro spot ha imitado la famosa escena inicial de "Le Mépris" de Godard, he encontrado por internet este parecido sospechoso entre Melusina y Starbucks... Los publicistas son los más avispados. Luego dirá Sarkozy que no sirven para nada las Letras Clásicas...

M. Sarkozy

Aprovecho la tristeza del momento para denunciar una más de las barbaridades del flamante presidente de la República Francesa, que de ahora en adelante olerá de nuevo a rancio, como en esos brillantes tiempos que M. Sarkozy parece echar tanto de menos.

Lo siento M. Sarkozy pero no, mayo del 68 no fue un crimen y no lamento sus consecuencias, antes al contrario. En cambio, la demagogia sí debería ser prohibida.

Desgraciadamente, como usted bien dice, cada uno ha de tener lo que se merece. Los franceses también.

Nostalgia 3: Ya no queda nada

Como bien dijo mi progenitor: "ya no queda nada".

No, desde luego, he tenido que tirar mis antiguos juguetes (he conservado un mínino de peluches y un par de disfraces). Eso sí, antes de que entrasen en el limbo de los vertederos les hice fotos a ciertos objetos que me traen buenos recuerdos.

Qué bonito es "madurar" y ver como el cariño se convierte en peleas por dinero y reproches. ¡Cuánta sabiduría nos transmiten nuestros padres! Yo continúo aprendiendo de ellos, cada día más.

continuando con la nostalgia

Nostalgia

Voy a tener la honestidad de confesar que esta mañana me he bajado los mp3 de Los Tres Mosqueperros y La Vuelta Al Mundo en Ochenta Días y me he puesto a cantar a pleno pulmón... Y, la verdad, me ha sentado bien (eso, y el paseíto por la costa en bici que nos hemos pegado a lo Verano Azul).

Eso sí, me pregunto algo inquieta: ¿Las canciones de los dibujitos animados de hoy en día también dicen cosas como "dar la vuelta al mundo es una historia sin final, nunca sabes cuando acaba bien o acaba mal, lo único importante es estar juntos y ya está"? ¿"hay que ser amigos eso es lo fundamental, si tu vas delante yo vigilo desde atrás y si yo te ayudo sé que tú me ayudarás"?

Será un ataque de nostalgia de casi treintañera, pero diría que no. Ojalá me equivoque.
"Silba fuerte fuerte y el problema no es problema porque siempre hay un amigo que desea estar contigo y allí está".

A partir de ahora cada mañana, una dosis de inocencia.

"En revanche, la femme, elle, trouve dans l'accomplissement des tâches quotidiennes matière à sa réalisation".

Mélusine

Colmenas

Toute folle moi aussi

Iran

Marjane Satrapi, Persépolis.

Llegó la primavera

Swing en Apolo

otra fiesta

metro mercat nou, 22 de abril de 2007, sobre las 2h30

y

azotea c/ manzanares, 17 sobre la 1h30

Baudri versus "El Gran Impostor"... ¿Cuál es la caja acertada?

“no entra la menor alegría al ver la seducción estrellarse contra el psicoanálisis con Lacan, en la forma alucinada de un juego de significantes por el cual el psicoanálisis, en su forma y su exigencia rigurosa, en la forma en que lo ha querido Freud, se muere con tanta certeza, con mucha más certeza que en su trivialización institucional”
“la seducción lacaniana efectivamente es una impostura, pero, a su modo, corrige repara y expía la impostura original del mismo Freud, la de la exclusión de la forma/seducción en provecho de una ciencia que ni siquiera lo es. El discurso de Lacan, que generaliza una práctica seductora del psicoanálisis, venga en cierto modo a esta seducción excluída, pero de una manera a su vez contaminada por el psicoanálisis, es decir, siempre bajo los auspicios de la Ley (de lo simbólico) – seducción capciosa que siempre se ejerce bajo los auspicios de la ley y de la efigie del Maestro regente por el Verbo sobre las masas histéricas ineptas apra el goce.
A pesar de todo, con Lacan se trata de una muerte del psicoanálisis, de una muerte bajo el peso del resurgimiento triunfal pero póstumo de lo que fue negado al principio. ¿No es eso la consumación de un destino? El psicoanálisis al menos habrá tenido la suerte de acabar con un Gran Impostor tras haber empezado con una Gran Negación.” (De la seducción, p. 58)

Entrad en

http://noonebelongsheremorethanyou.com/

Guerrilla girls

Rouillac sur Peyrepertuse

De la seducción

Tanto leer, una encuentra joyas de este calibre:


Baudrillard: "Somos una cultura de la eyaculación precoz".

en De la seducción, Cátedra, Madrid, 1981.

Una fiesta

Una habitación con vistas

Godard

Ara no tinc temps/ganes/forces d'escriure'n res però recordo la mítica frase freakcool de la versallesca casa de l'Albert a la festa setentera "in Godard we trust".

De una carta de Bioy Casares a Elena Garro

Yo no sé si te lo confesé, pero a mí antes me gustaban todas las mujeres (antes=antes de conocerte). Ahora las veo como si un velo se hubiera caído de mis ojos: son tontas, son feas (al cosmos le cuesta producir a una mujer linda) y son otras. Esto de que sean otras, de que ni siquiera se parezcan a ti es su más grosera e imperdonable imperfección. Además, la idea de hacer el amor con ellas me repele: qué feo, que antiestético e incómoda la postura; qué asco, qué aburrido. He descubierto la virginidad y su casi suficiente encanto...

En http://www.lanacion.com.ar/herramientas/printfriendly/printfriendly.asp?nota_id=213930

Paris je te hais

Horrrrrrrror. Que ha nadie se le ocurra ir a ver "París je t'aime", otro de los estupendos bodrios que me he metido intravenoso en estos días.

La peli, claramente financiada por el ministerio de turismo de París, consiste en 20 cortos basados en cada uno de los "arrondissements" de París, dirigidos por 20 directores... En principio, la idea parece atractiva... Una especie de "11 september" pero más comercial. Pero la película no sólo defrauda, más bien deprime.

Y lo "googleo" y me encuentro con que algunos cortos son de Gus Van Sant, Isabel Coixet, los hermanos Cohen... ¿Pero qué les ha pasado? ¿Se han trastornado de repente de tanto escuchar a Piaf tomando Pastís? Los cortos no son más que una sarta de topicazos parisinos fáciles, tan políticamente correctos como falsos (vease el de la chica que lleva el hijab y le suelta el rollo moralista al parisino adolescente chulo-playa que se enamora de ella). Ahhhh eso, sí, claro, se trata el tema de la immigración y de la "multiculturalidad" (un corto salvable, por simple, es el de la immigrante que deja a su hija en una "crèche" para ir a cuidar a la hija de una familia rica en un barrio pijo.)

Vale, he descubierto la página web que confiesa cada pecado:

http://www.imdb.com/title/tt0401711/fullcredits#directors

Resumiendo,

digamos que la cosa se divide en los siguientes tipos:
- corto denuncia de las injusticias de la inmigración y otras minorías sociales (aburridísimos... ¿Adivináis qué? El dedicado a "Le Marais" trata de la homosexualidad, qué original Gus Van Sant. Los dedicados a "los negros" y a "los moros" me los ahorro, más bien parecen un publirreportaje)

- corto ida de olla del director (véase el corto de la peluquería china que parecía una especie de manga y el de los vampiros, que es una solemne gilipollez pero al menos lo anuncia abiertamente)

- corto denuncia de la soledad y la incomunicación en la gran ciudad, dolor y pérdida (Ejemplo: corto de la madre que ha perdido a su hijo y se emparanoia con lo del vaquero. Final triunfal: "está con dios" ¡Pero esto qué es!---) (otro horror remarcable... el de Montmartre, además pseudo-trascendental, sin comentarios) (Coixet: el hombre que quiere dejar a su mujer y no lo hace por que ella tiene leucemía: era de los mejores, pero el tema lo tienes un poco visto)

- El corto "Amelie" : la dulzura de la vida y el amor en París. (Nathalie Portman no me creo lo tuyo con el ciego ni jarta de vino. Tom Tykwer, no sé quién eres. )

(El único que me parecío salvable es el de los mimos, que aunque podría asimilarse a está última y pegajosa categoría me parecío original. En la página web veo que el director es una tal Sylvain Chomet, ¿alguién le conoce? )

Él último de los veinte cortos, después de más de una hora y media de sufrimiento, la guinda que corona el pastel: una cartera gorda de Denver se pasea sola por las calles de París en un viaje que ha querido regalarse a sí misma, por supuesto es la típica mujer tonta que no entiende nada y confunde a Simone de Beauvoir con Simón Bolívar pero cuya inteligencia yanqui a nivel suela de zapato aún le permite desarrollar una cierta sensibilidad para percibir el extraño encanto que rezuma la ciudad de París, con sus gabachos intelectualizantes de superiodidad europea.... Un regalo, vamos. Veo que el horror lo ha parpetrado Alexander Payne. ¿Es el mismo que escribe libros infumables? Por favor que alguien me saque de dudas.

Palazuelo

Rue Ordener, rue Labat: las dos madres

La Virgen y Santa Ana, Leonardo Da Vinci.

Esta imagen para recomendar Rue Ordener, rue Labat, una novela de escritura concisa y sincera que escribió la teórica Sarah Kofman (amiga de Derrida... discípula de Deleuze, crítica de Freud y Nietzsche.... toda una eminencia). El detalle morboso que todas las reseñas (y este blog no será menos) incluyen es que Kofman se suicidó al poco de terminar la redacción de la novela.

La obra es una breve autobiografía en que la autora narra su infancia desde el momento en que su padre, rabino del XVIII arrondissement, fue deportado por la policía a un campo de exterminio nazi en donde murió rápidamente. La madre de Sarah y sus cinco hermanos tuvieron que permanecer escondidos en distintos lugares. Finalmente, Sarah y su madre pasaron una larga temporada en casa de una mujer que las escondió en su casa de la calle Ordener durante la ocupación, arriesgando su propia seguridad. Sin embargo, esta mujer se convirtió en una "segunda madre" para Sarah, manipulándola para que abandonara sus tradiciones judías "por su bien" en un doble juego posesivo y altruísta. Durante toda la novela, la niña se siente culpable y duda entre su amor por "memé", la segunda madre, tan cariñosa como opresiva, con ese punto inquietante de las personas devotas a la generosidad; y la verdadera madre, la fanática, que prodiga más golpes que caricias y que dificulta su educación oponiéndose a los libros... Pero que no deja de ser la "verdadera" madre.

Un historia sencilla pero cargada de matices, de estilo casi inexistente pero que dice mucho más que la mayoría de las novelas que se leen habitualmente.

"

Celle-ci [la madre] supportait de plus en plus mal la situation, la jugeait
malsaine mais ne pouvait évidamment rien dire. Elle tolérait surtout très mal la
tendresse qui me manifestait mémé, qu'elle estimait excessive. Elle savait bien
que cette femme adorait les enfants (elle gardait d'ailleurs pendant la journée
une autre petite fille, Jeanine, dont je devins vite jalouse), qu'elle
recueillait aussi des chats abandonnés pour les nourrir et les cajoler, mais
tout de même! Pourquoi m'embrassait-elle si souvent?" p. 49

Su gran conocimiento de los límites...

SU GRAN CONOCIMIENTO DE LOS LÍMITES...
Su gran conocimiento de los límites
hace que guste de dormir
justo en el borde de las cosas: el lugar que separa
la superficie del jarrón y el aire
que lo envuelve, la luz y la pantalla que la expande,
el deseo y el cuerpo que acaricia,
la distancia que media entre la voz
y la palabra o el suspiro. Quienes
ahí la rozan aprenden, unos el miedo, los otros
la indiferencia. En cambio
en mí se crece el amor que le tengo
con tal fuerza
que en esa ambigua consistencia
del objeto entregado a su no-ser-sí-mismo
quiero verter mis brazos en torrente
y enredarme la piel, des-componerme
en la disolución perpetua que confirma su ser.
Pero, apenas intuye mi intención,
se anticipa, burlando el gesto en sus inicios:
tanteo la incipiente claridad y la encuentro,
bien despierta, en el centro de las cosas.

De "Poemas a mi muerte" 1994
Chantal Maillard

Hammershoi, silencio

La peli "Klimt" y la obra "Mòbil": dos bodrios

Uhmmm, sugerente ¿verdad?

Mucho que me pese, la desgraciada película de Raul Ruiz "Klimt" no sugiere nada. Es un triste y aburrido pastiche de escenas procedentes del supuesto "inconsciente" de Klimt antes de morir en un inquietante hospital psiquiátrico. Y sí, tras la sesión de ayer (en la que más de una vez estuve a punto de levantarme de la butaca) una cosa me ha quedado clara: Klimt era un fuera de serie sexual que se acostaba con todas las quería y más, que vivía permanentemente rodeado de mujeres preciosas y delgadísimas en pelotas, modelos, prostitutas y damas de alta alcurnia social felizmente sumisas dedicadas a cumplir las perversiones de hombres-mirones. Ah! Y que tenía decenas de hijos y una sífilis rampante.Vaya, toda una lección de las fantasías sexuales de los guionistas, que se lo han currado para que la película no sea más que una colección de clichés sobre perversiones sexuales que no consiguen ni erotizar al sufrido espectador. Una "película" (siendo indulgente) que no tiene ni por asomo la fuerza fascinadora de las obras de Klimt, de hecho, de Klimt, probablemente solo tenga el título.

Aprovecho la "avinentesa" para despotricar también de una "obra" (otro favor que le hago al llamarla así) de teatro que tuve el deshonor de ver el otro día: "Mòbil". La cosa no merece ni que una gaste saliva (o energía tecleadora): Sergi Belbel ¿Te has leído la solapa de un libro de divulgación sobre Freud y no se te ha ocurrido nada mejor que estampar tamaña gilipollez en el TNC? Solo unos detalles: Dos madres histéricas y una hija histérica como ellas cuyas historias se cruzan acaban encontrando al hijo-gigoló-tío bueno de una de ellas que se acuesta con las dos otras (que, como buenas mujeres que son quieren en realidad acostarse con sus padres). Toda la "intriga" gira en torno a mensajitos sms compulsivos y a llamadas en las que los personajes se chillan por los teléfonos móviles porque ha habido un atentado en el aeropuerto. Frase final-moraleja del bodrio: "I sabeu què? La bomba l'han fet esclatar des de un mòbil!"......................................

Sirin Neshat

De un arabista con un par...

No me resisto a compartir con quien sea que lea esto unos fragmentos selectos del prólogo a "Treinta poemas árabes en su contexto" de Jaime Sánchez Ratia. Un libro que confieso que he comprado por pura casualidad. El prólogo vale su peso en oro:

"Créame lector, si afirmo que la poesía árabe -y especialmente la clásica- es una de esas cosas que hace la vida agradable. En esta edad de hierro en que habitamos (y en un país de hojalata), volver a la pesada y mortuoria página de la prensa gacetaria y sumergirse en las rimadas babias de universos como El libro de las canciones de Abu-Al-Fary al Isfahani o El tesoro de las cosas bellas que ha escrito la gente del Al Andalus de Ibn Bassam el de Santarén, alarga más la vida que el quitarse de fumar, renunciar al sexo matutino o abstenerse del consumo de substancias no controladas por el Estado paternal.

(...)

Ahora, terminada esta antología,una vez leídos miles de versos -y mentiría si dijera que los he entendido en su totalidad- hechas hasta diez versiones de un mismo poema, pasadas horas dando vueltas a diwanes -a los que debía emepzar por separar las páginas amarillentas sin guillotinar- mandados a componer los originales en Marruecos y vueltos a componer en España por haber cambiado algunos de los poemas (no sin enormes quebraderos de cabeza pues los hacedores de Microsoft y Word en árabe han olvidado -u obviado- la especial configuración que requiere el verso árabe), perdido el manuscrito en la panza del rugiente y vibrador Calderón de la Barca y vuelto a hallar por Iberia sano y salvo en Bombay, mandados escrbi a mando de bolígrafo en Casablanca los títulos, y hechas las cuentas de lo gastado y de lo sacado, de mi primitiva euforia al acometer la empresa sólo queda una tenue esperanza de no ver a este hijo de celulosa de mis esfuerzos en la inclusa de unos saldos, con otros cinco a veinte duros. Y aún quizás esta ambición sea excesiva, pues un libro -ese extraño muerto que todavía anda- no es cosa que pueda vivir hoy en día más de seis meses, a tenor de las normas impuestas por el hombre de la camioneta, que es quien dispone el negocio editorial hoy por hoy.

(...)

[Hablando del traducciones del árabe al español por parte de los enteraos del arabismo en España] Una obran tan útil y apasionante como la citada [la Dhajira de Ibn Bassam] se tiene a su vez por un considerable tostón, y su versión al castellano tarea que queda al albur de quien halla llegado a un punto de equilibrio entre sus trienos y su aburrimiento. Los mismo sucede con la poesía ¿Qué sentido tiene, en efecto, ofrecer a estas alturas traducciones de poemas como la Burda, de Ka'ab Ibn Zuhayr, o la elegía por un alfaquí hanafí de Al Ma'arri. si son obras de continua referencia, cuyo puede oírse a lo largo de varios siglos y entre las líneas de miles de casidas? Pese a la complejidad que representa la traducción poética de una lengua como el árabe, nadie considera que esta actividad sea comparable ni por pienso a la elaboración de sofritos y de caldos articuleros -hervidos según la famosa receta del buscón Don Pablos- que hoy son viático imprescindible en el breve periplo hacia la cátedra."

Joven decadente

Joven decadente

Ramón Casas

Duelo Alex / Le Pen

Àlex: El seu partit canvia i vostè també. El Le Pen que parlava de l'Holocaust com "un detall de la història" i que va afirmar que l'ocupació alemanya "no va ser particularment inhumana" forma part del passat?

Le Pen: Dir-ho em va costar 150 milions de francs, o sigui que ja no en parlo més. És un tabú a la societat francesa i, pel que es veu, hi ha certs temes que no són compatibles amb la llibertat de pensament. Com que el meu patrimoni no té dimensions indefinides, m'he prohibit prendre posicions sobre aquests temes.

Hashem al Madani

No es que la exposición del Caixafòrum sea brillante...

Pero un pequeño detalle sobre una fotografía:

Una mujer acude al estudio de Al Madani en Sidón (sur del Líbano) para hacerse un par de retratos sin que su marido, extremadamente celoso, lo sepa. Al poco, aparece el marido en el estudio de Al Madani y le obliga a rayar los negativos.

Años más tarde, la mujer decide quemarse viva harta de soportar a su opresivo marido...

Entonces el marido, apenado, vuelve al estudio de Al Madani para que recupere las fotos de su esposa muerta.

+ sobre la belleza

[escena de bronca entre Kiki y Howard]

"I don't feel I even know you any more... it's like after 9/11 when you sent that ridicolous e-mail round to everybody about Baudry, Bodra-"
"Baudrillard. He's a philosopher. His name is Baudrillard."
"About simulated wars or whatever the fuck that was... And I was thinking: What is wrong of that man? I was ashamed of you. I dind't say anything, but I was. Howard", she said, reaching out to him but not far enough to touch. "This is real. This is life."


(pd. La foto es de Baudrillard)

La lección de anatomía de Zadie

Here they all were, Howard's imaginary class. Howard indulged in a quick visual catalogue of their interesting bits, knowing that this would very likely be the last time he saw them. The punk boy with black-painted fingernails, the Indian girl with the disproportionate eyes of a Disney character, another girl who looked no older than fourteem with a railroad on her teeth. And then, spred accross the room: big nose, small ears, obese, on crutches, hair red as rust, wheelchair, six foot five, short skirt, pointy breasts, iPod still on, anorexic with that light downy hair on her cheeks, bow-tie, another bow-tie, football hero, white boy with dreads, long finger-nails like a New Yersey housewife, already losing her hair, striped tights - there were so many of them that Smith couldn't close the door without squashing somebody. So they had come, and they had heard. Howard had pitched his tent and made his case. He had offered them a Rembrandt who was neither a rule breaker nor an original but rather a conformist; he had asked them to ask themself what they mean by "genius" and, in the perplexed silence, replaced the familiar rebel master of historical fame with Howard's own vision of a merely competent artisan who painted whatever his wealthy patrons requested. Howard asked his students to imagine prettiness as the mask that power wears. To recast Aesthetics as a rarefied language of exclusion. He promised them a class that would challenge their own beliefs about the redemptive humanity of what is commonly called "art". "Art is the Western myth", announced Howard, for the sixth year in a row, "with which we both console ourselves and make ourselves". Everybody wrote that down.